На данный пост могу лишь ответить словами давно мертвого (или не существовавшего вовсе) поэта: Мне снился сон. Я был мечом.
В метал холодный заточён,
Я этому не удивлялся.
Как будто был здесь ни при чём.
Мне снился сон. Я был мечом.
Взлетая над чужим плечом,
Я равнодушно опускался.
Я был на это обречён.
Мне снился сон. Я был мечом.
Людей судьёй и палачом.
В короткой жизни человека
Я был последнею свечой.
В сплетенье помыслов и судеб
Незыблем оставался я.
Как то, что было, есть и будет,
Как столп опорный бытия.
Глупец! Гордыней увлечён,
Чего хотел, мечтал о чём?
Я был наказан за гордыню.
...Мне снился сон. Я БЫЛ мечом
Один раз среди ночи я проснулся.
Мне снился сон. Спроси - о чём?
Отвечу - ни о чём.
Мне снился сон. Я был мечём.
Я был тогда мечом.
Я был дорогой и конём,
скалою и ручьём,
Я был грозой и летним днём,
Прохожим и его плащом,
Водою и огнём...
И если не мечтать, то зачем вообще жить?
з.Ы. Для тех, кто ищет осмысления взаимотноношений человека и его оружия - рекомендую к прочтению Г.Л. Олди "Путь Меча" - Кардиналтно меняет взгляд человека на кухонный нож 
